O VERGER DO MOIRÃO

I

Como se da vida nos mostrando tais facetas
Que as alcançamos em seu dispor natural
Vento vem de encontro às vigorantes relvas
Ou a arvore de um amor plantado; beleza sem igual.

E o vento traz de rebordo o fulgente mar
Chiando tanto entre galhos secos, que o alarido
Das crianças soltas à praia, vem à mente e ao ouvido.
São os canários, bem-te-vis e tordos a cantar.

Mas se tudo parece um aquietar derradeiro
Nada passível de interromper a promissão...
É quando se desloca o olhar mais para o lado

E vê-se na estrada em que vai à penumbra, o cavaleiro
Que a hirsuta sombra vem de um pequeno moirão plantado
Que então brotou, vergeu como soberba arvore do chão.


II

A vetusta arvore que sempre se quis moirão
De tronco torto e de feiúra mais que espessa
Elide a morte, que quer que se lhe olvide
A existência assim tão singular.

Não quer sofrer, do corte, inabalável dor.
Quer sobrevir ao eco, ao fim-dos-tempos
Sem que lhes empatem os tíbios lamentos
Sem pretender gastar-se em flamas de ardor.

Não chama pássaros à denúncia do ocaso
Ter ninhos ou ser matéria para lenhos, não
Não, nada alem do sol nos vãos momentos.
A arvore vetusta que sempre se quis moirão.