O pendulo de um tempo morto

Foram horas tantas, desejos comprimidos
dando-se inúteis, como sempre houvera sido
paixões veementes, dores na fronte transcendidas
foi ardor na flor da pele, horas inválidas, esconsas
as mesmas cenas desde sempre já vividas.

Nunca, nunca nem mesmo um só fato renovado.
Não haverá amanhã que se enterneça diferente
não haverá mais mistérios na cabala e na maçã.

Os filhos, anseios, hemisférios, e na boca, pendido
um cigarro no canto morto do lábio, apagado
e um riso, talvez de escárnio.

Ladram os cinco cães do inferno
no portal do vale das sombras.
É sempre o mesmo modo

de se estar abandonado.

Quisera trilhar, ainda que em espera eterna
e a esmo, uma estrada nova e sinuosa
que me conduzisse à felicidade; quisera
a felicidade ou a sorte
até que ao passo moribundo
cambaleante em si
de novo qualquer emoção se revelasse
mesmo que o tártaro te restasse, condenado.

Ainda que os barcos já perdidos
sem destino, como o aroma inventado
da flor vã; quisera o amor, assim
tão repentino quanto em La Dolce Vita
Mastroianni por Anita Ekbert, enamorado.
na Fontana di Trevi.

Sê em Roma, seja como os romanos.
Nas esquinas, como Fellini;
ande como Borges à perscrutar
seres de infâmia no anoitecer
do jovem ardor, que revive
já no negror de um tempo morto.

Mas, saiba, entretanto
que faz bem pouco
houve um tempo de intensa luz
e que, em um belo dia, houve
também um grande amor por regalo.