O TREM DE FERRO

O trem que, menino

do Rio de Janeiro me levava
rompia ventos com a impaciência

que ao fim da jornada antecipava.

Café-com-pão, piiuuiiiiiiii...

Apenas eu ia absorto e inteiro
e o maquinista

na curva, ia apitando.

Eu só imaginava, pois que não existia
(não se via) nenhum maquinista
nem curva.

Havia somente o dia se dissolvendo ligeiro.
Olhava pela janela e engolia com o vento
o momento passageiro.

Não dava contas
na viagem
dos contornos da serra mineira
(que agora recupero na lembrança)
disperso que estava na sacolejante
monotonia da paisagem.

Súbito, como no sonho d’Alice
o meu olhar se fixava na casa pobre
de taipa, que se via

bem no meio da planície verde.

A casa, já entrada no escuro da noite
pela lenha que ardia no fogão
em magia, se alumiava.

Tinha um olhar conspícuo

(a casa) um olhar de eternidade

e vigiava o trem de ferro
em que também viajavam

as minhas conjecturas
de criança

inócuas, inócuas.

E o trem, já então na lonjura
com a pressa da chegada
ainda, em cada curva

parecia que apitava.